NETFLIX APRESENTA
UM FILME NETFLIX
Serviço de quartos!
Preparem-se, cavalheiros.
Prometo que é a última vez que falo nisto.
A minha ideia do clube dos jeans?
Estão a ver?
Vinte dólares por mês dão acesso a mais de dez mil pares de jeans.
Quem não quereria?
As pessoas às quais perguntámos. Não foi?
E a ideia das explicadoras boas?
Os miúdos estudariam, se a explicadora fosse boa.
Não é? Teríamos de reunir uma base de explicadoras.
Teres dito que lhe chamaríamos "base de explicadoras" na Craigslist
terá sido má ideia. - Pensamos noutro nome.
É um conceito estranho contratar mulheres
para se despirem para crianças.
E sou só eu que tenho ideias? Não sou o gajo das ideias.
Darren, és tu. És o gajo das ideias.
Eu sou o "porquê", és o "o quê". Baby Dunc, és o "como".
Vamos dar gás à coisa.
Porquê? As nossas vidas são uma merda. Fiz a minha parte.
O que vamos fazer, Darren?
E como o vamos fazer, Baby Dunc? Vá! Vamos lá...
... dar gás à coisa.
Sim, vamos dar gás à coisa. Vende-me sálvia.
- Vou ficar pedrado. - Darren.
Darren, és um viciado. Conta comigo.
- Eu forneço. Aqui tens. - Obrigado, meu.
Desfruta.
- O que estás a fazer? - Sou um vigarista.
Sou o Rick Ross da nossa tríade.
Qual é a tua, meu? A marijuana já não bate.
- Mas isto sim. - Que bonito!
Não me vou transformar na mãe do Moonlight.
Pois. Não, conheço o argumento do filme. Fico longe dessas merdas.
Curto mais o La La Land - Melodia de Amor. La La Gajo.
Adeusinho.
Até logo.
Vai começar a armar-se em parvo.
Meu Deus! Vejam só quanto o gajo esporrou! Olhem para isto!
Alexxx, não toques...
- É valente o gajo. - Pois, não.
Parece o viscoso da Nickelodeon.
Tem consistência. Lembra o Flubber.
Vamos esfregar isto nas sapatilhas.
Os tomates dele devem ser enormes.
Só um grande par de tomates produzia tanto.
Não quero imaginar os tomates de ninguém.
Mas só uma coisa me faria esporrar tanto:
uma gaja podre de boa. Não é?
Pois.
Deixou-os por todo o lado. Um ali, outro ali, ali outro.
Este tipo veio-se no quarto todo. Treta.
Também nos devíamos estar a vir-nos em preservativos.
Ou não, se a gaja não tivesse doenças.
Ele emborca champanhe como gente grande!
E eu aqui a segurar o lado cagado deste piaçaba.
Já ouvi essa conversa. Devíamos usar diamantes,
colecionar pitões albinas, namorar na Raya.
- Raya? - Mas não. Estamos aqui.
A nossa vida é esta.
Ainda tem gás. É do bom. Bebe um pouco.
O que foi?
Está a armar-se. Pega num preservativo.
- Mete-o na cara dele e tiro foto. - És cabrão.
É isto que ele ganha!
Meu Deus!
Está aqui a pele de cobra.
Em cima de mim, não.
Meu, não.
Põe na cara dele.
- Tira uma foto. - Não!
Assim que o puseres na cara dele.
Não o vou pôr na cara dele. Tira.
- Na cara dele! - Ainda apanha uma DST.
- A ejaculação está lá dentro. - Tira a foto!
- Agarra! - O exterior, a mulher.
- Ela podia ter uma DST. - Ela...
Ei!
- O que se passa com ele? - Sim. Não. Darren? Para, Darren!
Certo. Joel, eu resolvo.
Querem sálvia?
Desapareçam do meu quarto!
- Fora, criadas. - Criadas, não. É serviço de quartos.
- Eu nem te comia. - Sim, meu, eu nem te comia.
- Eu estava a falar da gaja, Baby Dunc. - Também eu.
Estamos em 2018, podemos chamar "meu" às gajas.
- Está bem. - Podemos.
- O que estão a fazer? - Olá, meu.
Vês?
Está outra vez pedrado?
Não!
Ele está a mentir. Tenho de chamar o Mitch.
Eu não queria.
- Não faças isso. - Olá, Mitch, é a Cassie.
Não faças isso ao bacano.
- Cristo... Pega nele. - O que é?
- Mete-o no carrinho. - Vá, Darren. Anda.
Anda lá. Jesus!
Estavam a gritar com os hóspedes e a fumar marijuana. É isso?
Sim, a gritar com os hóspedes. Obscenidades.
Antiácido, os rapazes são mesmo assim.
Ainda queres ser promovida a diretora-adjunta?
Querida, eis a oportunidade de o provares.
Sim. Espero que os tenhas no sítio.
Não, tenho... Sim, tenho grandes... partes do corpo femininas penduradas.
Como tomates. Chamam-se ovários. Estão no interior.
Ainda bem! Temos uma festa bem maluca logo à noite.
- Também têm de trabalhar. - Hoje... Como? A sério?
Corky! Este é o Sr. Ahmad.
Ele é o adido pessoal do Bei da Tunísia.
Como o mordomo do Príncipe de Bel-Air? Que fixe!
Sou tudo menos mordomo.
- O que aconteceu a esse gajo? - Ele está bem.
O Bei Awadi. O gajo rico do Instagram?
É de quem falamos.
Adoro o gajo.
Ele tira fotos a modelos boas, a armas,
a hovercrafts e a modelos boas com armas em hovercrafts.
Não foi ele que cagou da Torre Eiffel?
Não. Pagou dez mil dólares a um homem para cagar da Torre Eiffel.
É a cena dele.
Ele paga bué a gajos para fazerem merdas parvas.
- Meus! - O que é?
Devíamos apresentar-lhe...
Devíamos apresentar-lhe ideias, hoje na festa, e ele alinharia.
Devo referir que não há câmaras, incluindo telemóveis.
O Bei zela muito pela sua privacidade.
Entendido. Passem-nos para cá.
- Como? Agora? - Sim.
Hashtag "agora mesmo". Qual é a vossa com os telemóveis? Vá.
Devolvo-vos depois.
Certo. Agora...
Têm de ir a algum lado? Aposto que sim.
Desapareçam daqui!
Antiácido, mostra que os tens no sítio. É uma grande noite.
Sim! Não consigo lá pôr a mão.
Chamo-lhe Antiácido porque ela me alivia a azia.
Gosto de dar alcunhas. Vem dos tempos de quarterback.
A equipa de segurança deve estar a chegar.
Ótimo. Ei, quer experimentar?
- Não. - Azul. 42. Vai, vai!
- Não quer? Pronto, que se foda. - Não sei...
Sem espinhas!
Não perdi o jeito. Uma corrida! Vá!
Não sejas sovina, papá.
Beijinhos.
Gostas disto?
É para ti.
- Tenho de ir. - Está bem. Adeus, garanhão.
Olá, eu sou o Ray.
O Mitch pede-me que trate da segurança nestes eventos.
Mas vocês têm ar de especialistas.
Só estou cá porque me pagam.
Já somos dois.
Donald, liga-te às contas offshore assim que possível.
Não vim só por ser parecido com o negro do Assalto ao Arranha-céus.
Porque não sou.
Roger, estou farto.
Vamos verificar o edifício e armadilhar as saídas
com explosivos antes de controlarmos a cobertura.
Até lá, serão a segurança do hotel.
Quando o Bei nos der os códigos de acesso
e o Donald transferir o dinheiro, saímos de cena.
Cavalheiros, vamos a isso.
E... façam desaparecer o corpo.
Pega nos tornozelos. Tens jeito para isso.
Vai-te foder, maricas.
Queres apresentar ao Bei da Tunísia uma das nossas ideias milionárias?
- Sim. - Se apresentarmos uma ideia...
- Vamos apresentar! - Qual delas?
Pode ser a ideia do clube dos jeans. Ou as explicadoras boas.
Época Medieval: pequeno-almoço, almoço e torneio?
Não tornes a falar da sandes Época Medieval.
Só pensam no jantar. Nós faríamos pequeno-almoço e almoço.
São mais duas refeições.
Eles sairiam da cena... das refeições medievais.
É um mercado enorme.
Têm boas ideias? Falem. Estou ansioso por as ouvir.
Sinto que sou só eu que tenho ideais instantâneas.
O Joyfato do Skintendo?
O quê? Não, Baby Dunc...
Sim, será o Skintendo. Gosto disso. Escutem: detesto ser eu a dizer isto,
mas aquele gajo não vai investir no Skintendo.
Nem daqui a um milhar de Willenniums.
E pronto?
Finalmente, temos a oportunidade
de realizar os nossos sonhos de crianças
e vocês querem deixar o assunto no passado?
É assim?
Não quero andar a apanhar preservativos cheios
para o resto da vida sem saber que tipo de sexo fizeram.
Foi à missionário? Foi à canzana?
À canzana no rabo? De lado no rabo? Não sei.
Sim, Alexxx, todos queremos saber como as pessoas fodem, está bem?
- Obviamente. - É óbvio.
- Não penso noutra coisa. - Mas há mais.
- À cowgirl? Cowgirl invertida? - À arado. E as pernas...
- E as pernas... Sim. - Mas não temos o fato.
Certo? Nem temos ecrã para jogar Lumber Jackson.
Estão prontos?
És o quarterback. Tu és o running back. Passo-te a bola: corre.
Tens de escrever o palavreado técnico
para o Bei perceber do que se trata.
- Certo? - Dá muito trabalho.
Darren, vai buscar canetas e papel.
Vais desenhar um lindo Lumber Jackson.
Músculos realçados, tudo bem definido.
E vais desenhar o Skintendo, sim?
O fato todo. E bem bonito! Vou apresentar a ideia ao cabrão.
- Está bem. - Dólares a caminho!
Dá-lhe! Equipa Dew a todo o gás!
A realizar o sonho de infância: bilionários.
Vamos lá. Choquem aqui!
Juntem as mãos.
Juntem os punhos. Equipa Dew!
Adoro-vos! Estou entusiasmado! Sim!
- Vou buscar as coisas. - Sim, vai buscar as canetas. Louco.
- Que merda foi esta? - O quê?
Ele vai apresentar alguma coisa. Que seja o Skintendo.
Escuta, idiota. Não podemos falar das atualizações.
Não podemos falar da ligação sem fios nem do Modo Controlo de Amigo.
Se o fizermos,
o Alexxx vai descobrir que temos trabalhado no Skintendo sem ele.
Estou farto de trabalhar aqui. Já lhe devíamos ter dito.
Não! Ele teria transformado isto numa ideia para ganhar dinheiro
e nós não somos assim. Certo?
- Certo. - Não lhe dizemos nada já.
Porque ele ainda é capaz de... se matar. Ou matar alguém. Não sei.
Consigo imaginá-lo furioso e a morder pessoas.
Crianças. Morder crianças. E a culpa seria nossa.
Tudo bem. Apresentamos ao Bei, ele goza connosco
e voltamos a trabalhar na ideia... juntos, em segredo.
- Que merda é essa? - É um vaporizador, Baby Dunc.
Certo, pareces um cretino a fumar isso.
Não estou a fumar. Estou a vaporizar.
É a sua gente?
Creio que sim. Sr. Drothers? Sou o Sr. Ahmad. Falámos ao telefone.
Trate-me por Conrad. Estes são o Donald e a Erma.
Trouxe a namorada?
Não sou namorada dele.
Com certeza.
Já falaram com o Ray?
O Ray não pode estar presente.
Mas garanto-lhe que me informou de tudo. Muito bem.
Está bem, Conrad.
Se o Ray o informou de tudo muito bem,
esqueceu-se do pormenor mais importante da noite.
Sem chapéus.
O Bei gosta de ser ele o único a usar chapéu.
Eu percebo-o. Também gosto de chapéus.
A sério. Adoro a Kangol, mas...
Vai passar a ser o Kangol-ru.
Kangol-ru! Que tal?
Vamos à festa.
Vamos divertir-nos.
Esta noite, vou dançar consigo, querida.
Apanhem-me!
Sim!
Conheci o Bei
quando falei numa TED Talk em Vegas...
sobre aquela cena.
Agora, somos grandes amigos.
Até não somos grandes amigos.
Eu diria que somos conhecidos...
Espero conhecê-lo hoje.
Estejam atentos. O Bei anda aí.
Olhem o Action Bronson.
Desculpe, Sr. Bronson.
Gostaria de provar a quesadilla de porco com molho barbecue?
E milho?...
É deliciosa, meu.
Ainda bem que gostou.
- Cuspiu-a, mas disse que era deliciosa. - Disse.
Está a controlar as calorias. Vestiu roupa desportiva.
Merda! Ali está ele.
O Bei.
Meu Deus! O homem do momento.
Até o cãozito dele tem cem mil seguidores.
Não sei... Ele parece estar a divertir-se.
Será melhor deixá-lo em paz.
Mantemo-nos discretos e ele vem ter connosco?
Que conversa é essa? Sem discrição.
- Temos de ir ter com ele. - Não podemos ir ter com ele se...
Adiante. Vamos, está na hora.
Já tive uma hiena de estimação. Depois, a puta morreu.
- Coisinhas boas para o Bei. - Mandei embalsamá-la
e mandei meter uma Fleshlight. Agora, fodo aquela puta.
É necrofilia e bestialismo ao mesmo tempo.
É hilariante.
É mesmo hilariante.
Quesadilla de porco
com milho. Querem?
Isso vem mesmo a calhar.
Atira para a minha boca.
- A sério? Está bem. - Sim.
- Consegui! - Atira para o ar!
- Vá!
Que merda brutal.
Estou coberto de gordura.
- És bacano. - Muito obrigado. E esta merda é do melhor.
Bei-Bei, posso fazer uma pergunta?
- Faz lá. - Gosta de negros?
O Lumber Jackson é o primeiro jogo de exploração dos negros
com controlo total do corpo.
Com o revolucionário Joyfato do Skintendo...
Desculpem. Parem imediatamente.
Ahmad, tranquiliza-te, caralho.
Quero ouvir o homem.
- Obrigado. - Estou tranquilo.
Organizei esta festa tranquila.
Pedi ao Shaggy que atuasse.
O Shaggy? O acabado do Shaggy não vai atuar, entendes?
E livra-te desse BlackBerry bolorento.
Esse cabrão primitivo, pré-histórico.
Desculpem. Em 2018, ele não tem um ecrã tátil?
Gigantone do caralho. Foda-se!
Ele julga que manda.
- Mas é um mordomo. - Não vales nada.
Tens baixa autoestima. Desaparece.
Bom, estavas a dizer... O fato controla a personagem no jogo?
Sim! É verdade. E aqui...
Isto aqui é o esquema.
Construí-o, programei-o.
Meu Deus! Mano, aproxima-te,
abre o fecho das calças
e saca dessa picha para fora
para vermos como é o pénis
de um génio.
Não é?
- Saca da picha para fora. - Seria o meu pénis.
Eu sou o génio que criou o conceito.
A ideia é minha. Não vou sacar da picha.
O boneco é querido. Mas construíram-no?
- Sim. Claro. - Sim. Construímos.
E tem novas funcionalidades.
Como o Modo Controlo de Amigo que permite controlar
a pessoa que usa o Joyfato do Skintendo.
É revolucionário.
Ena! Vou precisar de três desses para...
Entendem? Adoro foder gajas brancas.
Faz-me sentir poderoso.
Especialmente se eu as controlar.
Sim! Esqueci-me do Modo Controlo de Amigo!
Mas sabem do que não me esqueci?
Da Sony e da Microsoft
quando lhes apresentámos a ideia e ficaram entusiasmadas.
Sabe o que eu lhes disse? Vão-se foder!
A Equipa Dew quer fazer negócio com o Bei.
A Equipa Dew? Esperem...
É por beberem Mountain Dew?
- É isso! Exatamente! - É mesmo isso!
Cabrão, eu também!
Que cena!
- Já fodeu com Baja Blast? - Claro que sim.
- Tão bom. Para mim, Code Red. - Ele é fã de Code Red.
Adoro-vos.
De quanto dinheiro precisam?
Bei Awadi,
este é um daqueles investimentos irresponsáveis que não deve fazer.
Meu, só porque me disseste para não o fazer,
pega no meu livro de cheques
e passa a estes cabrões
um cheque de uns míseros 200 mil dólares
para realizarem os sonhos deles!
Isso mesmo. E, depois, esfrega a cona da hiena.
Logo, quero fodê-la.
Bem merece! Faça isso!
- Fixe! Desapareçam daqui. - Meu Deus, sim.
- Vão. - Depois, discutimos valores.
- Obrigado! - Fique bem.
Atenção! Hoje, vou gastar carcanhol.
É apenas o começo.
Nem pensar.
Desculpe, Corky. Vamos, rapazes.
Vamos!
Cassie!
Antiácido! Vai ter comigo ao elevador. Vá, rapazes.
Mas o nosso cheque!
- Desapareçam. - Sim, eu ia...
Sim, vamos.
Levanta-se. Saiam daqui.
Raios partam!
Estes três idiotas tentaram vender
a porra de um jogo de vídeo ao Bei!
Disse-te para os teres no sítio!
Desculpe, eu não...
Não querias a promoção?
Sim, disso não houve dúvidas.
Rapazes, estão despedidos!
- Pois. - Não pode ser, Mitch!
- Ele foi atacado! - Fora! Desapareçam!
Cassie...
- Volta ao trabalho. - Sim.
Que braço tão forte.
Está bem?
Esta patinha precisa de gelo?
A minha mão está bem.
Que tal gelo para esses mamilos?
Gosta disso?
É excitante.
- É excitante... - Queres brincar?
- Quero. - Está bem.
- Eu sabia. - Que tal?
Sim...
Por falar em forte...
O meu mangalho não!
Ai caneco!
É assim: umas vezes perde-se, outras ganha-se.
A chave do nosso estilo de vida fodilhão está no bolso daquele mordomo.
O meu nome é Alexxx com três X.
Vou explodir em cima daqueles cabrões!
- Três X significa veneno. - E é um filme do Vin Diesel.
Cala a boca.
Também é molho de churrasco picante.
Sabem que me referia a explosivo.
Minha querida, perdeste o juízo?
Leva-o. Se o veem antes de verificarmos o edifício...
Tranquem as saídas.
Há três empregados em fuga e eles descobriram.
Donald, está na hora.
Entendido.
Amigos, somos a segurança do Bei Awadi.
- Temos uma pergunta. - Qual é?
- Querem morrer? - Como?
O que foi? Não trazem almoço?
Levem estes palhaços para a cobertura.
- Está bem. - Vamos.
Calma...
A bloquear o perímetro.
Atenção, todas as unidades: a Operação Trespass começa agora.
Varram o hotel.
Tranquem e armem todas as saídas com sensores.
Vamos assumir o controlo.
No chão!
Tenham calma! Façam o que dizem!
Vai correr tudo bem! Certo?
Certo?
Merda! Foda-se!
Merda.
Mas que caralho? Deviam vigiar a festa!
A festa acabou.
Darren, para de vaporizar! Mal respiro!
Calem a boca! Está bem?
Eles vão estar à nossa espera
para cortar caralhos!
Vamos esconder-nos no poço.
- Vá, ajudem-me! - O quê?
O que estás a fazer?
- Encontrei o trinco. - A sério?
- Penso que sim. - Abre!
Merda!
Fugiram pelo poço do elevador.
Podem estar em qualquer lado.
Fiquem atentos.
É só pegar nisto.
- Disseste que o encontraste. - Eu disse que pensava que sim.
Cala-te, Baby Dunc.
Não está aqui ninguém.
Sigam-me.
Esperem. Devíamos entregar-nos.
O quê? Não. Vai!
Não nos entregamos! Isso é mariquice!
Talvez apreciem o gesto.
Podem cortar-nos as pichas!
- Temos de sair e pedir ajuda! - Nada disso.
Deslizamos pelo corrimão. À mauzão!
- Como? - Sim!
- Merda. - Preciso de ajuda.
Isso não foi à mauzão. Vá lá...
Todas as saídas estão trancadas.
Não há sinal dos empregados.
Trancaram as portas e não temos telefones!
- Estamos lixados! - A sério, Baby Dunc?
Precisamos de um telefone.
ESCADAS
Está livre!
- Tenho aqui duas. - Leva-as para cima.
Ándale, cabra.
Vamos a isso. Prendam-nos juntos,
um colarinho por grupo.
Ouçam bem, se quiserem viver.
Estes colarinhos estão ligados a sensores que colocámos
em todas as entradas do edifício.
Se alguém tentar entrar ou sair,
eles detonam.
É fodido, não é?
Esqueceram-se de mim.
Recolham os telemóveis, se ainda os tiverem.
E se tentarem alguma gracinha... Não matem ninguém, a não ser que eu mande.
Não queremos assassinar.
Queremos que o Bei Awadi pague
por ter entrado em solo americano.
Não vais mexer na minha massa.
A sério?
"Em caso de ameaça de violência ou terrorismo, não desafie
nem contrarie os atacantes.
Faça sempre o que exigirem."
Leste isso no manual?
Não... Sim. E depois?
Dá-me tudo o que preciso para manter o hotel em ordem.
Esta senhora borrou as calças.
Também vem no manual?
Não borrei as calças.
Que fique esclarecido.
Está a chamar-me mentiroso?
Não, estou a dizer que é esperto
e escolheu alguém ao acaso.
Alguém borrou as calças.
E não vou dizer quem foi.
- Mas foi alguém. - Levem-na daqui.
Levem-na daqui.
- Levem-na! - Bolas.
Está a escorrer.
Já chegou ao tornozelo.
Já chegou aos dedos.
O perímetro está seguro.
E estou quase a aceder às contas offshore.
Já sei que o quase não interessa.
Eu não ia dizer nada.
- Não há telefones. - Nem Internet.
Não há Wi-Fi. Não há rede. Jesus!
Este gajo tem tantos separadores abertos!
Cortaram as linhas.
É o que se faz.
É o que eu faria.
Para de falar assim, sim?
Está livre.
Dois gajos armados dirigem-se para aqui.
Pronto. Para mim, chega.
Espera. O que estás?...
- O que é isso dos bolsos? - Veem que não estou armado.
Cala-te. Vamos ter uma ideia. Damos cabo deles.
- Darren, pensa em alguma coisa. - Não consigo.
Tudo bem.
- O que é que tu?... - Tive uma ideia.
Não faço isto há muito tempo.
Foda-se.
Que caralho!
Vejam só este tarado.
Rich. Tens de ver isto.
Jesus!
Descansa em paz, sacana tesudo!
O que se passa?
Não gosto do rumo que este trabalho leva.
Está tudo a correr mal.
Então?
Por esta hora, amanhã,
estaremos à beira da piscina, em Cabo, a beber Coronas.
Só não quero que te magoes.
És tão querido.
Eu amo-te. Eu também te amo.
- Uma rapidinha. - Sim.
Deus!
Meu Deus...
Então?
- Para. - Desculpa. Ei!
Dá a volta e pega na ponta do lençol.
Enfia-o no cu.
Sim.
Lambe os dedos. Enfia-o no meu cu.
- Não. - Sim.
Que caralho?
Acerta-lhe com o candeeiro.
Desculpa. Peço descul...
Estás bem?
Rich!
Quieto!
Merda!
Mataste o homem dos meus sonhos.
- Vais morrer. - Não!
Desmaiou. É como no filme Sexta-feira em Apuros. "Está desmaiado..."
Desculpa.
Desculpa, se o matei.
Serei o teu namorado.
Não fui eu.
Baby Dunc! Estás bem?
Penso que o mataste.
Desculpem não ter ajudado, mas, uma vez, deram-me forte e feio no peito.
Matámos os mauzões.
O meu plano resultou!
Para! O teu plano não resultou,
deixaste-os excitados e ainda levei um chuto à 300!
- Estás bem? - Estou.
Temos os cabrões mesmo onde os queremos.
- Vamos ver as merdas deles. - Não!
Não mexas. Ainda os deixas mais furiosos.
Que conversa é essa? É o básico dos jogos.
Matas os mauzões e ficas com as coisas deles.
- É verdade. - Até parece que nunca jogaste. - Fecha o caralho da porta! - Sim.
Temos abraçadeiras.
Temos uma arma. Uma faca brutal.
Já agora: a próxima morte é minha.
Não sejam gananciosos.
Baixa-a!
E já percebi que o gatilho é aqui.
- Meu Deus. - Já sabemos como é
e vou vestir as calças.
Fazes bem.
É melhor estares vestido quanto rebentares os teus miolos!
Vais vestir-te no armário porquê?
Já vimos caralho, tomates e olho do cu!
- Viram o meu olho do cu? - Muito.
- Há meses que não o depilo. - Chega.
Estou a passar-me.
Vem cá vender-me sálvia. Já.
Pois, Darren, não te vou vender sálvia porque estamos a ser atacados por terroristas.
Sempre que abres, vejo o teu caralho!
Temos de sair já daqui.
Vamos para longe dos maus.
Vamos pedir ajuda aos bons.
Se queres esquecer o Bei e o Joyfato do Skintendo
para pedir ajuda, tudo bem, pode ser.
Mas temos de fazer isto a sério
para não parecermos mariconços.
Somos mariconços!
- Podemos disfarçar, Baby Dunc. - Não me chames isso.
Pensa em algo brutal e à grande que nos tire daqui.
- O quê? - Baby Dunc.
Implementa a ideia do Darren. Vai!
Não tenho planos.
- Merda! Tive uma ideia. - O quê?
- É algo que posso construir? - Sim.
Foda-se! Por que razão sou tão engenhoso?
Malta?
Se julgam o meu caralho pequeno,
é por causa do ar condicionado. Está frio.
É por esse motivo.
Está muito calor. Mesmo muito.
Alexxx, eu... Não precisas de ficar envergonhado.
Não puxe isto demasiado porque depois este é puxado.
Mas que caralho?
A Eagle Eye está atenta, Bei Awadi.
A milícia nos EUA? O que querem dele?
Por vezes, o governo fica de mãos politicamente corretas atadas,
obrigando as pessoas a proteger o que é seu de invasões.
Invasões. Não sou invasor, meu.
Adoro a América.
Andei na Florida State. Topa o boné, meu.
Estou aqui para me divertir, foder, beber, consumir ecstasy.
Há algo mais americano do que isso?
Dinheiro.
Quinhentos milhões transferidos para uma conta offshore.
Quinhentos milhões!
És louco, Sr. Albino Mauzão.
Nem pensar nisso.
Ele não tem tanto dinheiro disponível.
Está investido em ações, obrigações...
Será que isto liberta algumas das ações?
Já percebi, meu. É uma partida. É um bocado macabra, mas...
Knoxville, podes aparecer.
Não, Steve-O! Steve, estás bem?
Então? Dissemos que não podíamos.
Há uma solução!
Ai, meu Deus...
Há uma conta com código de acesso. Só ele e o pai o têm.
O que estás a fazer, caralho?
Ele está a ser simpático.
Agora, é a tua vez.
Não posso, sim? Se...
Se eu te der o código, o meu pai mata-me.
Como se chama?
O quê?
O cão.
O cão?
Lil Puma.
Lil Puma. Olá, amiguinho.
Que lindo menino.
Vem ao tio Conrad.
Ainda temos alguns sensores. Traz-me um com o colarinho.
Cuidado com a displasia da anca.
Claro. Adoro cães.
Cães grandes. Pequenos não.
Mas este tem muita personalidade.
Não. O que estás a fazer?
Pronto, Lil Puma. Vai buscar.
Obrigado.
Não faças isso.
Puma, quieto.
Não!
Isto está a apitar porquê?
Merda!
Penso que lhe dei o nove, estava ao contrário.
Enganei-me.
Mas ele aprendeu a lição.
Os números da conta ou haverá mais sangue.
Faça-o, Bei Awadi.
Certo, está livre. Podem.
Prontos?
Uma tirolesa feita de abraçadeiras. Genial!
A ideia foi minha. Vi o andaime
e pensei: "Tirolesa à Sozinho em Casa."
- Bom trabalho. - Obrigado.
Certo. Estás pronto para ser o Tom Brady?
Agora é que as coisas vão aquecer.
Serás um autêntico Tom Brady, Alexxx.
- Tom Brady! - Sim, és o Tom Brady.
- Tom Brady! - És o Tom Brady.
Vamos a isso.
Muito bem, Tom Brady!
Somos da série Brady Bunch!
Como? Brady Bunch?
Achas que o Tom Brady entrava na Brady Bunch?
Sim. É o pai, não é?
- Não. - Não é.
Pensei que era ele...
Mas ele era bacano.
- Tinha um belíssimo... braço. - Certo.
Mostra como funciona a minha tirolesa.
Está bem.
Basicamente, equipei-a com a tábua de passar a ferro,
é uma espécie de arnês. - Sim.
Vai servir para deslizar.
- Certo. - Sim?
O Kevin McCallister ficaria orgulhoso.
E o Tom Brady também.
- Não falemos do Tom Brady. - Quem é ele?
- Não fales. - Sim.
- É quarterback. - Merda.
Vamos fazer o seguinte:
"Pedra, papel ou tesoura" para ver quem vai primeiro.
Mas sem as tretas de ser à melhor de três.
Quem ganhar, ganha. Para ser justo.
- Sim. - Está bem.
Pedra, papel ou tesoura.
- Boa! - Foda-se!
- Graças a Deus. - Foda-se!
É a melhor de três. Para ser justo.
- Mas disseste... - Não faço isto.
Podia ser qualquer um de nós. Tiveste azar.
Talvez. Ou talvez, há muito tempo, tenham combinado:
"No 'Pedra, papel ou tesoura' com o Alexxx,
escolhemos sempre papel."
Escolheram os dois papel? É de desconfiar.
- Pois. - Esquece. Fazemos outra vez.
- Como? Não. - Sim, obrigado.
- Não sejas mau perdedor. - Não me chames isso.
Não discutam, está bem?
Faz um boneco e testa.
- Há um boneco. - Não é preciso.
Usamos um dos cadáveres...
Meu Deus!
Uma ajudinha!
Socorro!
Foda-se!
Dá-me metade da tua sandes.
Se eu quisesse comer metade da sandes, tinha comprado só meia.
- Julgas-te muito esperto? - Estás a instalar uma firewall
para disfarçar uma transação de meio bilião
através do tablet da tua mulher ou serei eu?
É verdade. Sou eu.
Muito bem, Baby Dunc!
Como? A ideia foi tua.
Não. Eu disse: "tirolesa à Sozinho em Casa."
Lembra o Sozinho em Casa 3.
Devíamos ser os bacanos que desciam pela janela, saída à grande.
Parecemos uns falhados aqui pendurados.
Meu Deus...
Mas que caralho...
A Polícia! Ei! Estamos aqui em cima!
Muito obrigado. Obrigado, Deus.
Polícia! Sim! Olá!
- Merda! - Que caralho!
- Meu Deus. - O que fazem aí em cima?
Há pessoas no hotel com armas!
- A matar pessoas! - Bófia do caralho!
- Tirem-nos daqui! - Vai-te foder!
O que é isso? Eles vêm ajudar!
Não seremos bacanos, se a Polícia de LA nos salvar.
Não ouves Kendrick Lamar?
Há pessoas armadas ou não?
Sim. Um gajo está ali.
Um homem armado.
- Tentou cortar-nos os caralhos! - Isso querias tu!
Vamos já. Estão em que quarto?
- 917! - Vamos subir já!
Não se mexam!
Polícia de LA. Abra.
Sabe que estão três empregados pendurados no nono andar?
Virar as costas a um polícia é má ideia.
Vou prendê-lo por obstrução.
Abra a maldita porta.
Merda!
Agente ferido!
Hank, é preciso reforços!
Sim, Danny! Vou pedir reforços!
- Não saiam daí! - Não! Não nos deixe aqui em cima!
Malta, agora, já é tarde.
Vamos voltar para dentro, dar cabo dos mauzões
e pegar no cheque. - Não arrisco a vida pelo cheque.
Porquê? São os nossos sonhos.
Não. O cheque é o teu sonho.
O meu sonho é trabalhar no Skintendo.
- Mas, agora, já podes! - Já o fazemos!
- Está bem? Temos trabalhado sem ti. - Baby Dunc.
Que caralho!
Macacos me mordam, estamos online!
Conrad, estamos online. A aguardar código.
Fala com clareza.
E com rapidez.
Foda-se!
Cinquenta e três.
Vinte e dois.
Zero, dois.
- Zero, dois... - Trinta e três.
Trinta e três.
- Sessenta e nove. - Sessenta...
Quero que o confirmem oralmente.
Andam a trabalhar no jogo sem mim?
Afirmativo.
Seus cabrões!
Vou balançar-nos para dentro, cabrões traidores.
Sessenta e nove, 420, 69...
Isto é sério.
- Sessenta e nove! 69! - Merda!
Que caralho!
Conrad, espera.
Merda!
Há problemas.
Sexto piso, sala da segurança.
Como assim? Quem é?
Quem são vocês?
São SWAT? São SEALS?
Transportadores?
Respondam imediatamente ou disparo dentro de três segundos.
- Um... - Não, por favor.
- Dois... - Por favor.
Não! Calma. Espere!
Três!
Foda-se.
Meu Deus! Sou um génio.
Trouxe-nos para dentro.
Donald, mata-os e introduz o código.
Tens o código, não tens, Donald?
Donald?
Estava um polícia na entrada.
Alvejámo-lo, mas ele fugiu.
Estão com essa cara porquê?
São uns cabrões matreiros,
apunhalam pelas costas, traidores, Judas...
Os Judas? O Judas?
Aquele que traiu Jesus.
É Judas, não é? Sim, são uns Judas cabrões.
- Para de insultar. - Traidores.
Bonito! Há uma regra nova.
Verificar sempre se os mauzões mortos
estão mesmo mortos.
Merda! Este está mesmo morto!
Sinto que o meu mauzão morto
está pior do que o teu.
Como? Esse não é teu.
São simplesmente mauzões mortos.
Parece que rebentou um pacote de ketchup.
- Bolas! - O que foi?
Não consigo entrar online.
Aquilo ali lembra almôndegas com esparguete.
Encontrei um telefone.
Como?
Por que razão o mauzão morto tem o número deste gajo?
- O... - Estás armado em coruja?
Sim, gostava de ser coruja, Darren.
Para poder voar de noite de forma majestosa.
Tem telefone? Peça ajuda.
Não.
Ele está a ver se atende.
Está a ver se atende o morto, não é nada contigo.
Cala-te. Voicemail.
Olá. Somos o Darren e o Joel.
Também aqui estou.
E o Alexxx. A Equipa Dew da cobertura. Lembra-se?
- Fala no Skintendo. - Queremos saber o que se passa.
Há pessoas aos tiros e assim.
Ligue-me para este número
assim que puder. - Dá cá o telefone.
Depois falamos. Fique bem.
Não ficamos à espera que ele ligue.
Não mencionaste dois assuntos importantes:
o Bei...
... e, sei lá, talvez o caralho do cheque?
- Então? - O cheque.
Fala no morto...
Há muito tempo eu não deixava mensagem.
- Vou ligar outra vez. - É indelicado.
Deixa-se uma mensagem e a pessoa liga.
Ahmad, seu cabrão!
Tens de ligar a alguém.
"A Polícia que se foda", exceto agora.
Está a ver se nos matam.
Não o entregou.
As nossas vidas correm perigo!
Há algum assunto para debater?
Não.
Espere...
Não lhe tira o telemóvel?
Não vejo nenhum telemóvel.
Fiquem sossegados.
Esses olhos azuis gélidos não veem a luz no bolso dele?
E até está a fazer barulho.
Acabou!
Soltem-me.
Espera. A culpa não é minha.
A Erma deu cabo da operação assim que pôs cá os pés.
Repararam no sotaque dela?
O sotaque alemão? É falso.
Ela cresceu em Pacoima.
Ela é totalmente louca.
É verdade, Erma?
Sim, sou louca.
Não.
- Dá-me a arma. - Com certeza.
Já te disse. O que poderia eu fazer?
Matá-la? Assim.
Que agradável.
Nunca pensei que eu iria fazer isto.
Tudo isto é obra tua?
Estive sempre a dar ordens a partir do...
... "BlackBerry bolorento" que tenho no bolso.
Os teclados analógicos não são assim tão parvos.
Não, são idiotas como o caralho!
E tens essa halitose que cheira a cu,
mas estou surpreendido.
Pelo menos, o meu hálito não cheira
a cona de hiena morta.
Meu Deus...
Olá, Donald Salsicha Mole.
Como?
Penso que o Donald morreu.
Foi sugado de uma janela ou estrangulado.
O que se passa?
Põe em alta-voz.
Quem fala?
- Alta-voz. - Vou pôr em alta-voz.
Fala a Equipa Dew. O Lumber Jackson...
- Então, meu? Olá. - Como está o Bei?
Como tem o número deste gajo?
Também é mauzão?
Bom, penso que sim.
Mas obrigaram-me a transformar-me...
... num incontestável malvado.
Foda-se...
- Dá-me já o código de acesso. - Não.
Lamento, cabrão, não dá. Eu não conhecia aquele gajo.
Ele talvez me deixasse viver, se eu lhe desse os códigos.
Mas tu... Vai-te foder!
Se te der os códigos, morro.
E sei porquê.
Foi porque te obriguei a papar o cu daquela puta no meu aniversário.
Ele papou o cu de uma puta.
Andaste com chatos nos dentes uma semana.
Lembras-te de enfiar o focinho naquele cu cheio de chatos, não?
Eu lembro-me, falhado.
Fode cus idiota!
Não vales um caralho!
Muito bem.
Obterei a minha compensação de outro modo.
Enquanto espero que me paguem, vou...
... torturar-te.
E... matar-te. Erma!
Vamos enviar um vídeo ao governo dos EUA. E... chama o Shaggy.
O que se está a passar?
O cabrão do mordomo?
Escutem isto.
Não param de chegar bófias.
Sim. Põe nas notícias.
Põe nas notícias.
Está bem...
Steve-O!
- Pronto. - Não!
Passa-me o microfone!
Steve-O, se me estiveres a ouvir em espírito,
adoro-te, mano!
Devias ter sido tu! Vai-te...
E que se... o Channel Eight.
HOTEL SOB SEQUESTRO
Acabo de saber que recebemos um vídeo dos terroristas.
As imagens que se seguem
podem ferir a suscetibilidade dos mais novos.
Boa noite.
Como saberão,
tenho o Hotel Level, em Los Angeles, sob sequestro.
A minha intenção era tirar dinheiro a um desrespeitador
e arrogante puto bilionário,
mas tudo descambou graças a uns empregados idiotas.
Os idiotas somos nós?
Não, estúpido, somos criadas.
Tenho 106 reféns
até receber 500 milhões de dólares e um helicóptero
para me levar para fora dos EUA
e eu, depois, libertar os reféns.
Acrescento que a tentativa de entrar no edifício
aciona um colarinho explosivo
e, depois, ninguém quererá limpar a porcaria.
Informo ainda que matarei um refém
a cada 15 minutos
para acelerar o pagamento
e começa... agora.
Merda. Está quente.
Ouve, meu.
Somos manos. Temos de ser manos!
Arranjo-te o número da Stacey Dash.
Merda!
Não... O quê?
Como podem ver,
cumpro a minha parte do acordo.
Espero que façam o mesmo.
Agora, para aliviar a tensão, um momento de televisão único.
Uma tranquila atuação do... Shaggy.
Pois...
- Não mates o Shaggy. Adoro-o. - O que se passa?
Não mates o Shaggy.
Vou cantar uma canção que compus
para as vítimas do terramoto no Haiti.
Canta "It Wasn't Me".
Meu, não é a mais apropriada...
Ninguém quer ouvir as merdas do Haiti!
Eles querem "It Wasn't Me". Eu quero "It Wasn't Me".
Canta "It Wasn't Me".
- Canta. - Shaggy, por favor.
Canta, Shaggy.
Shaggy continua a cantar a canção
e, pelo que sabemos, não está ferido.
Juntem todos.
Vamos para dentro.
Shag, é cedo, mas estou no ir.
Sim... está à vontade.
Qual é a sala mais perto para onde ir?
A sala de reuniões.
Mas... está decorada para uma convenção amanhã.
Se não se importa, eu preferia que ficássemos aqui.
- Leva todos para a sala de reuniões. - Sim.
Vá, vamos! Não controlo gado.
Caço empregados.
Bilbo, Dildo, venham comigo.
Não peças respeito, menina.
Assume-o.
Mexam-se. Têm pernas, usem-nas! Mexam-se!
- Estão a demorar porquê? - Saiam!
Não parem! Vamos!
Vá!
Darren, olha.
- Vão para dentro. - E depois?
É para os controlarem.
Não se controlam metralhadoras, Darren.
Quanta sálvia fumaste?
Merda. Ainda há muita?
Há muita,
mas está cheia de vidros.
Não é a sandes, a sálvia. Quanto?
Agora, queres a minha ajuda.
Claro. Pega nessas armas
e segue moi.
Tens vidro no cabelo.
Ando a vender isto aos quilos!
Bom, ainda não.
Mas estou a tratar do rebranding.
Acontece que a sálvia não é uma droga sexy.
Ninguém curte, exceto o Darren.
E, curiosamente, a equipa de softball. As miúdas ficam malucas.
Sim. Adiante, meu.
- Isto é perfeito, excelente. - Certo.
Alexxx... vives aqui?
Parece que vives.
Não vivo aqui.
Sabem quem penso que vive aqui? O Josué.
O gajo da manutenção. Ele é... passado.
Eu estava a falar do rebranding,
à semelhança do Homem da Marlboro.
Mas aqui teríamos o Tio Sal.
Sál-via. Perceberam?
Há aqui tanta loção que parece que o Buffalo Bill foi ao Costco.
- A sálvia está ali, por isso... - Sim.
E o que é isto?
É um quadro a óleo de ti num trono
com dinheiro a saltar dos bolsos
e mamas em torno da tua cabeça.
Parece que ele é um artista a sério.
Mas é estranho, evidentemente.
- A sálvia está ali. - O Josué pintou um quadro teu
e... bate punhetas a ver uma paródia porno
do teu filme preferido em miúdo, o Flubber?
Flubbher. Tem piada.
Está bem. Vivo aqui!
Sim? Bato punhetas aqui, pinto-me aqui.
Bato punhetas enquanto me pinto. Satisfeitos?
- Jesus! - Não é assim tão mau.
Ando a poupar para comprar um Maybach daqui a seis anos.
Sou um sem-abrigo num corpo fenomenal.
Mas coloco o orgulho de lado
e ofereço a minha estufa para salvar o dia.
- Não precisam de agradecer. - É um roupeiro.
Mas o suficiente para encher de fumo
a sala de reuniões.
Damos cabo deles, roubamos as armas, prendemo-los.
- Podemos matá-los. - Não os vamos matar.
Então? Vocês mataram um.
Ainda não matei ninguém.
É justo que eu mate um.
- Fica com o que eu matei. - Não quero.
- Quero ser eu a matar. - Gosto deste plano.
Temos de perceber como encher de fumo a sala de reuniões.
Pelas condutas da manutenção? Pela ventilação?
- Se formos pelas condutas... - Não, não dá...
Arranja uma solução.
Vê estas merdas. Constrói algo.
Há aqui imensa loção.
Eles podiam bater punhetas até se cansarem.
- Constrói qualquer coisa. - Isto é lixo.
- Não há aqui nada de jeito. - São as minhas coisas...
Esperem.
Já sei.
Faço um esquema.
O cérebro está a mexer!
Muito bem.
- Eu faço o quê? - Tu? Nada.
Desamparas a loja.
Já fizeste muito.
De pé.
De pé já!
- Que durão! - Cala-te.
- Cheiras mal.
Cagaste nas calças?
Merda.
Julgas que tenho medo de ti
por me estares a apontar uma arma?
Vai-te foder!
Deves pensar que te vão respeitar
quanto tiveres dinheiro.
Foi o que aconteceu contigo.
Julgas que eles gostam de ti
porque te seguem online?
Metade dos seguidores dele são bots.
Ele não é tão famoso como julgam.
Mas eles ficam fascinados comigo.
E tu só sabes odiar e roubar.
Bom...
Vamos deixá-los fascinados agora?
Tu. Trá-lo cá.
Não fiz nada. O que se passa?
Não. Meu Deus...
Não me faça mal.
Tenciono fazer o contrário.
Baixa-lhe as calças. Inclina-o.
Não. Que caralho!
Não!
Jesus!
Deixa-me levantar.
Obrigaste-me a comer...
... o cu daquela puta.
Sim.
Vamos ver se passas a ter respeito
depois de lamberes o olho do cu do gordo.
Ahmad. Ahmad!
É tão escuro.
Fá-lo ou ele é um homem morto.
Está bem. Só quero dizer uma coisa.
Não tinha de ser assim.
Para.
Que caralho!
Sim!
Espera. Pronto.
Estão a ver isto? Estão a ver?
O Bei a comer-me o cu!
O Bei está a lamber-me o cu!
- Ponham no Instagram! - Já chega!
Ainda não acabei, cabrão!
Para! Levem-no! Chega!
Só mais um bocadinho.
Então? Quiseste envergonhar-me?
Fodi mais de dez mil mulheres.
Julgas que não papei também cus de gajos?
Talvez não consigas sentir vergonha. Entendo.
Mas prepara-te para sofrer.
Vamos repetir.
Traz-me o sensor correto.
Espero que ele saiba nadar.
- Que caralho! - Agacha-te.
Muito bem. Já sabemos o que isto faz.
- Ahmad... - Sim.
Sim.
Mais baixo.
Mais baixo. Perfeito.
Foda-se! Apanharam o Chet.
Como é isso possível?
Os cabrões são empregados.
Não andavas na recolha do lixo
há alguns anos?
Por aqui.
Não gosto que divulgues o meu currículo dessa maneira.
- Diz-me que eras o motorista. - Vai-te foder!
- Já deve estar bom. - Boa!
Vamos até à conduta do ar,
ligamos isto, esperamos 30 a 45 segundos...
Até os mauzões desmaiarem.
Prendemo-los e libertamos os reféns.
Eu sei. O plano é meu.
Fixe. Mereces um prémio.
- O que estás a fazer? - Desculpa.
- Vá, escolhe uma arma. - Não. Não quero armas.
O meu cérebro é a minha arma
e está bem carregada.
Está bem. Levas tu o carrinho.
O que disse eu? Não faças isso.
Traz a extensão.
Vamos.
- Já estás cansado? - Vai-te foder!
Pareces o pior vilão do Bond que há.
Mais vale matares-me, pois não me vou cansar.
O Lil Puma parece estar esgotado.
Acabemos com o sofrimento dele.
Foi tão divertido!
- Deus! - Assume o respeito.
- Não peças. Assume. - Sim!
Viram aquele sangue todo na água?
Quanto sangue tinha o cão?
Era um cão cheio de sangue!
Muito bem, meu senhor, penso que já chega!
Certo?
A forma como trata os hóspedes é inaceitável,
para não falar do desrespeito pela propriedade do hotel!
E matou o cãozinho ratazana!
Como diretora interina do Hotel Level,
ordeno-lhe que pare já com isto!
Meu Deus...
Isso é... Pronto.
Assim está melhor.
Vejam as horas.
Parece que o governo dos EUA
não quer saber de vocês.
Daqui a 60 segundos, alguém vai morrer.
Mas não mato mais ninguém...
... por agora.
Pelo menos...
- Tu. - Merda. Não, querido.
Faz alguma coisa. Voluntaria-te como tributo.
- Levanta-te. - Faz algo! Sim.
E...
Nem pensar. Tu.
Libertem-nos. Aproximem-se, por favor.
Agora, lutem até à morte.
O quê? Não.
Vou enviar isto...
... para os noticiários.
- Eu não a vou matar. - Certo.
Um mata o outro
ou eu mato os dois.
Se alguém estiver a ver isto, não quero fazer isto!
- Não sou assassino! - Pois não!
- Merda... - Cristo!
Joel?
Televisão é mesmo isto.
Mas que não se repita.
Quero o dinheiro e o helicóptero.
- Já têm o dinheiro? - Conseguiram-no agora.
- Manda vir já o helicóptero. - Sim.
Meu! Não faças barulho.
Ei! Despacha-te, caralho!
Queres que seja rápido ou silencioso?
Aquele gajo vai matar alguém.
Anda. Depressa!
Vá, mexam-se!
PLANO DE ATAQUE DO DARREN E DO JOEL MAS NÃO DO ALEXXX
SALA DA MANUTENÇÃO ESTAMOS AQUI
- Estava a trabalhar. - Vais morrer antes de mim.
Vá, está pronto.
- Tenho a tocha. Preciso de um isqueiro. - Sim.
Vá, dá cá isso.
Pronto. Liga a ventoinha.
- Depressa. - Onde está a extensão?
- Eu devia tê-la trazido? - Eu disse para a trazeres. Também disseste que não precisavas da minha ajuda.
Fiquei de fora no Skintendo
e, sei lá, terei ficado confuso.
Alexxx, não.
Meu, não te armes em merdoso
e diz-me que trouxeste a extensão.
Estás com joguinhos porque não te deixámos mandar?
- As pessoas contam connosco. - Esquece. Tudo bem.
Temos de construir um tubo mais comprido.
Arranjamos mais sacos...
Não... Vai-te foder!
És um egoísta do caralho, até mete nojo!
Falo a sério quando digo isto.
E talvez fale como amigo.
É bom teres cuidado.
- Tem tu cuidado! - Meu, atrás de ti!
Foda-se!
Não disparem contra eles, idiotas.
São meus. Ora, ora...
Parece que a Miss Durona se foi abaixo.
Vamos divertir-nos.
Separem-se!
Merda! Malta!
- Merda! - Então? Eu disse "separem-se"!
- Foi o que fizemos! - Todos!
Preciso de um minuto.
Preciso de ir alucinar um bocado.
O quê? Não, foda-se!
Vais fumar sálvia quando temos assassinos à perna?
Isso mesmo. Sabes porquê? Para esquecer que estou a ser perseguido.
Isso. Fuma tudo, tarado do caralho.
E o Alexxx? Temos de o encontrar!
Merda!
Vais ser a minha primeira morte!
Sim? Vais ser a minha milionésima.
Pois, está bem!
Se falasses em nove ou dez,
eu diria que eras um assassino. A milionésima? É demasiado.
Demasiados assassinatos!
Não!
Não! Seu cabrão!
CUIDADO LÂMINA AFIADA
Meu Deus!
Vou matar-te, filho da puta.
Desculpa lá...
Peço desculpa!
Desculpa. Eu não sabia o que fazer.
Vai-te foder!
Segue-me.
Bonito! Voltámos ao quarto do El Ah Fodilhão.
- E agora? - Nada.
Certo? Já chega.
Estragaste a nossa melhor oportunidade.
Vai-te foder!
Pronto. Estão cheios de entusiasmo.
Não levo a mal. Vamos usar essa energia...
Alexxx, leva a mal!
Não queremos mais nada contigo.
Tudo bem.
Vocês safam-se bem sem mim, não é?
Trabalhar em segredo no Joyfato do Skintendo.
- Há quanto tempo o fazem? - Cristo... Há anos!
Nem acredito que andei anos com um falhado como tu!
Não sou um falhado!
Ena! Não!
Tentaste alvejar-me?
Andou lá perto, cabrão.
Muito bem. Eu também.
Seu filho da...
Pessoal! Parem!
Cala-te, Baby Dunc.
Chamo-me Joel, idiotas!
Merda!
Quem me dera ter balas, meu,
para te enfiar uma nos cornos!
Se isto estivesse carregado, atravessava-te...
Saia do outro lado e eu suturava.
A minha arma tem uma baioneta
e eu... rebentava a sutura.
Sabes que mais? Tenho mais suturas.
- Cabrão, soletra "sutura"! - Soletra tu "sutura"!
Também sei fazer isto.
Quem me dera ter balas, pá!
Esta tem balas.
Rich chama Sr. Ahmad. Encontrei os empregados.
Somos do serviço de quartos.
Na altura certa. Vão para a sala de reuniões. Eu mato-os.
Tarde de mais. Já estão mortos.
Que bom.
A Erma apanhou-os?
Não, fui eu. Estou aí daqui a cinco minutos.
Sr. Ahmad. Está a aproximar-se um helicóptero.
Vocês parecem exaustos.
Vamos ao spa.
Mexam-se!
Há anos que anseio por fotos destas.
CABEÇA DE COCÓ
A malta vai adorar isto.
Tens um ar tresloucado.
Vá, esta merda tem piada.
Tens um caralho na bochecha, mas "cabeça de cocó"?
É hilariante...
Pareceu-me hilariante... Pronto, odeias a América.
Entendo isso.
Escravatura, drones...
Acabaram com o Double Down do KFC sem razão para isso.
Mas... A sério. Somos gente boa.
Faço isto pelo dinheiro.
Depois deste trabalho, eu e o Jared íamos sair desta vida.
É o gajo lá de cima?
- Sim, o gajo lá de cima. - O que é isso?
O que é isso?
Não sabem como é perder alguém assim.
Eu sei.
Empurrei-o.
Foda-se!
Não te metas comigo, cabrão.
Ainda mal comecei.
Vamos descontrair um pouco. Desligar isto.
Pronto.
O que se segue no spa?...
Já fizeram alguma massagem de pedras quentes?
Não. Somos criadas, meu.
Não temos dinheiro para nada.
É fabulosa.
Vai saber tão bem.
A mim. A vocês vai magoar muito.
Não!
- Foda-se! - Sim!
Vamos acabar com esses nós.
Para! Para com isso, por favor.
Desculpa termos matado o teu amigo.
O meu quê?
- O meu quê? - O teu amigo.
O meu amigo?
- Pareces o meu pai! - Está bem.
Ele não era meu amigo! Era tudo para mim!
Ei, cara de cu!
- Alexxx, para. O que é isso? - Que se foda este bebé chorão!
Estás a ser um cabrão de um bebé chorão porquê?
"O meu amor morreu!"
Sabes o que devias fazer?
Pega no teu caralho, enfia-o no teu cu,
engravida-te e tem um bebé cara de cu.
Sabes que nome eu lhe daria? Jared Júnior.
- Vai-te foder! - Fode-te tu!
Acabaste de ganhar uma massagem profunda.
Este tipo e os trocadilhos... Não é?
Meu Deus...
Alexxx, olha.
Estou morto?
Ele está morto?
Ele cagou-se mesmo, não foi?
Sim.
Foi boa ideia a do óleo.
Obrigado. Não percebi bem o teu plano.
Mas sim.
Pois, eu não tinha propriamente um plano.
Afinal, estou por minha conta...
Eu queria fazer algo altruísta pelo bem de todos.
Sim.
Isso é o que tens de bom, meu.
Quando estamos prontos para desistir e morrer,
chegas-te à frente.
Eu até chorava, se não fosse tão deprimente.
Por isso, não o farei.
- Não. - Não chores.
Está controlado.
Mas quero que saibam
que vos adoro, meus!
Gosto muito de ti.
Darren! Adoro-te, cabrão!
Conta comigo. Então?
E contigo também.
Aceita, não digas nada.
Tudo bem. Não há problema
em não conseguires expressar emoções.
Sei bem como foi a tua infância.
Saibam que, se sairmos desta com vida,
quero ver as atualizações.
Vou ser aquele gajo
que vos ajuda a concretizar as vossas ideias.
Quero ser o fertilizante. Sou a bosta.
E vocês são as sementes de ideias
que vão ser plantadas em mim
e vamos florescer
e dar origem à flor Skintendo.
Sabem que mais?
Vamos construir já o Skintendo.
Eu estava só a falar.
Vamos a isso. Hoje.
Mas para quê?
Para matar os mauzões.
Sim, foda-se!
O que me dizes? Baby Dunc, pronto?
Desculpa.
Joel, alinhas?
Sim. É possível fazê-lo.
Penso que sei como.
- Arranquei os cabelinhos. - Claro.
Como funciona o Modo Controlo de Amigo?
Sabes que o fato controla a personagem no jogo.
Sei, sim.
O Modo Controlo de Amigo leva o conceito mais além.
Mas eu não tinha os meus materiais, tive de usar eletroestimuladores
para controlar os músculos. Não havia muitos,
mas penso que dá para andar e rodar.
Daí ele ter pedras das massagens nas mãos.
É uma espécie de martelo balouçante.
Bom trabalho, Joel.
Morto-vivo robótico martelo que dá murros. Bem fixe.
E... os ambientadores são para?...
Ele cagou-se.
- É malcheiroso. - No spa. Certo.
Vejamos uma coisa.
Atenção. Merda!
- Está bom. - Fixe.
- Abana o corpinho. - É melhor...
- Faz um dab. Abana bem! - ... atacarmos, Alexxx.
- Vamos atacar. - Sim, está bem.
Não. Pronto.
Na verdade... não estou preparado.
Tenho algo para vos dizer.
Há anos que sinto este peso.
Eu sou...
- Gay. - Sim, já sabemos.
De falhado a herói! Vamos!
Não há tempo, desculpa.
Rich. Por onde tens andado?
E o que tens vestido?
Meu... É o fato.
Vão-se foder, mauzões.
Vão-se foder, mauzões!
Vais desta para melhor, cabrão!
Punhos de fúria, chibo!
Boa! Rodei e bem! Viram?
O que querem dizer com "já sabemos"?
Já o disseste umas 100 vezes quando te embebedas.
Apanha o gajo.
A primeira vez foi no baile de finalistas.
Algumas vezes em Nova Orleães.
Há qualquer coisa na Bourbon Street
que te faz abrir a boca.
E quando apanhámos o Osama bin Laden.
Embebedámo-nos e não paravas de dizer que eras gay.
E não disseram nada? Tenho andado angustiado.
Nunca falaste nisso sóbrio,
por isso estávamos à espera que...
- Fizesses isto. - É o momento certo, creio.
Parabéns por teres dito. É muito importante.
- Brutal! Fantástico. - É brutal.
Vejam! O Joyfato do Skintendo funciona.
- Espetacular! - É mesmo.
Admira que não haja sobreaquecimento das baterias.
Ena! As baterias estão a sobreaquecer.
Que cena do caralho!
Vamos a isto.
Vamos foder esta merda toda.
Joel, de repente, não tens medo de nada.
Sim! Isso era dantes.
Agora, sou poderoso.
Sou um gay irritado.
Fica atrás de nós. Temos armas e tu não.
- Não preciso. - Pronto?
- Vamos a isto! - Vamos a esta merda!
Equipa Dew!
Bate aí, bate aí.
Parem de disparar ou mato-o.
Ei, mordomo! Acabou, meu!
Não sou mordomo!
Pois. E nós não somos empregados.
- Não somos. - Bom, somos empregados.
A Polícia cercou o edifício, larguem as armas!
É um bom conselho.
Larguem as armas.
Erma... O que tens na cara?
Calado!
Vai buscar o dinheiro. Vamos!
Desculpe, minha senhora!
Não gostei que nos tivesse tentado matar.
Ela não quer saber disso.
Erma, diverte-te e vai ter à cobertura.
Alan, traz o que puderes.
Merda! O teu namorado vai-se embora.
Será melhor ires com ele.
Ele não é...
... meu namorado!
És solteira. Fixe. Na boa?
Sou uma assassina treinada em missão
e vocês estão no meu gabinete.
Joel, ela rebenta-te os miolos.
Tens de pedir desculpa.
Está bem?
Ele, agora, é gay.
Merda!
Não peço desculpa, mariconço.
Não me chamaste isso!
Ainda não fodeste com nenhum gajo.
Já fodi, sim.
E no rabo é melhor do que na vagina.
Bem melhor.
As miúdas têm rabos.
Ena! Arrumei com ela!
- Pois foi. - Incrível. - Boa, Joel. - Atenção!
Isto acaba agora!
- Meu! - Não...
- Dá-lhe, Erma! - Vá, Joel!
Vai, Joel!
- Sim! - Cabrão!
Vai-te foder, puta!
Gostas disto? Metes-te com as pessoas só por serem diferentes?
- Não! - Joel!
Em cheio no número.
Sim!
Desaparece daqui.
Afundanço do Baby Dunc!
Sim!
Tom Brady!
- Tom Brady não. - Não.
Ele é do futebol, não do basquetebol.
Se alguém é o Tom Brady, é o Mitch.
Pensávamos que estava morto!
- Mitch, a tua picha. - Não se preocupem.
Vivemos em Los Angeles.
Daqui a umas oito semanas, o mergulhador
volta ao sítio dele, farão o que for preciso
para voltarmos a foder. Não é, rapaz?
Estão todos bem?
Cassie. Estás bem?
Sim, um bocado abalada,
mas sinto-me... Sinto-me bem.
Olha... conseguiste a promoção.
- A sério? - Mereceste-a.
- Boa! - E mete o meu mangalho em gelo.
Que noite esta, rapazes!
Há horas que me ando a arrastar pelo hotel.
Sabe uma coisa, Mitch? Tenho uma ideia melhor.
Que tal eu ligar à Administração a explicar que é um homem nojento
e a exigir que o despeçam de imediato?
Não por eu querer o seu emprego ou ser promovida.
Mas porque quero que saiba
que, se se comporta como um porco,
merece ser tratado como um.
Sessenta e uma jardas.
Recorde absoluto da Escola Secundária do Novo México.
Eu compenso-te.
Deixa-me organizar e falaremos nisso.
Ei! Alguém me traz a minha picha?
Uma ajudinha?
- A Erma? - Morreu.
- Não trouxeste dinheiro? - Não, eu quis...
Descola.
Está bem, mas nunca pilotei este tipo...
Alan, helicóptero no ar já.
Não fui eu que matei o piloto.
- Ei! - Esperem!
O que é aquilo dos bolsos?
Somos os empregados.
Queremos comprar o Bei.
Temos aqui o teu dinheiro.
Podes ficar com tudo.
Só queremos o Bei.
Se eu vos der o Bei,
rebentam comigo no ar.
Trouxemos um saco vazio.
O Bei enfia-se dentro dele.
- Como? - Assim, não descobrem
que ele saiu do helicóptero e levaste o dinheiro.
Vá, depressa!
Foda-se!
Raios partam!
Entra. Vá.
Estou a salvar-te, meu. A salvar-te.
Cala-te, caralho!
Seu cabrão do caralho! Vou dar cabo de ti.
Não feches isso!
Levem-no daqui.
Pronto, já tens o dinheiro.
Não te vais arrepender disto.
Vamos garantir que não.
Filho da puta...
Jesus!
- Agarrem-no. - Raios partam!
Alan, vamos.
Abre.
Vá, abre. Meu Deus.
- Merda! - Estás bem?
Foda-se! Aquele cabrão deu-me um tiro. Não acredito que se vai safar.
Não vai. Repara.
Cassie, solta os cães.
Terminado. Temos de dizer isto.
Vá, pessoal, vamos! Vá lá!
Vamos!
Mais depressa!
Não.
Não!
- Foi pelos ares! - Boa!
Meu...
- Tem piada ser mauzão. - Sim, é empolgante.
- Bem vos disse. - Pois disseste.
Desculpa ter duvidado de ti.
Levem-me para o hospital!
- Sim, claro. - Idiotas.
Certo, vamos começar já a trabalhar no Joyfato do Skintendo.
Mantemos-te informado.
E vamos precisar de outro cheque.
As nossas vidas estão complicadas. O cheque vai mudar tudo.
Estão a falar de quê? Não passo outro cheque.
Calma, esperem aí.
Não passas outro...
Ele bateu com a cabeça. O cérebro está afetado.
Está a brincar connosco?
Cabrão, só passei aquele cheque
para irritar o Ahmad
porque essas merdas têm piada.
A minha barriga...
Levem-me daqui. Vamos.
E mexam nos meus tomates para ver se a picha funciona.
Não percebo. Parecia um gajo honesto no Instagram.
- Monte de merda. - Desculpem.
Sou o Mark Cuban, sou amigo do Bei.
Estive lá em cima.
- Vi-vos com aquela coisa do fato. - Sim?
Não acredito nesta merda!
Boa! Estamos no Lago dos Tubarões.
O Mark Cuban quer comprar o Joyfato do Skintendo.
O Joyfato do Skintendo? É esse o nome?
- Sim, dei-lhe o nome. - É fixe, não é?
É mau. Não, não estou interessado.
No entanto, aquilo por que passaram esta noite foi altamente.
Quero comprar a história, transformá-la em jogo de vídeo.
Serão as estrelas, mas com sonorização e mudanças visuais
inspiradas em atores famosos, claro.
- Quero o Sean Astin. - O Mark-Paul Gosselaar.
A Cara Delevingne. Não sei.
- Seja quem for. - Não sei.
- Está combinado. - Muito obrigado.
Até a andar é fixe. Que manta! Até à vista, Marky Cubes.
- Lindo! - Foi espetacular!
DOIS ANOS DEPOIS
JOGO DO ANO!
Anúncio!
Calem-se! Vou fazer um anúncio.
Sei que somos os especialistas em jogos milionários
que pagaram este cruzeiro na Costa Rica
a 100 dos nossos amigos mais chegados.
Mas quero dar-vos os parabéns
por terem os melhores rabos do mundo!
Vocês são bons, mas bons!
Quem os tiver, abane-os.
Está a tocar para o almoço! Venham daí.
- Venham comer. - Sim.
Joel, estou tão orgulhoso de ti.
Nunca senti a falta
daquele cabrão tímido que eras.
- Estou a ser sincero. - Obrigado.
Darren, fico feliz por já não seres um idiota controlador
que tem de fumar sálvia para se aguentar.
Desde aquela noite que não toco nisso.
Sabem bem.
Sim. Agora, é só cocaína.
Mas é só para curtir.
Faz-te melhor.
Melhor do que isto não há. Vejam só!
Somos ricos até dizer chega!
O Darren consome cocaína só para curtir.
O Joel só abana o caralho a implorar picha.
Ainda não imploro.
Darren! Conta ao Alexxx a ideia para um jogo de vídeo.
Pois.
Nova ideia, novo jogo.
Duendes, mas altos.
É uma variação inteligente.
Não... Já não me interessa ganhar dinheiro.
Sabem o que me interessa?
Grandes amigos.
Juntem as mãos.
Equipa Dew!
Dá-lhe, dá-lhe!
Sim! Seremos eternos!
Nunca vamos morrer!
Preparem-se.
Vamos a isso!
BREVEMENTE
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